viernes, 30 de enero de 2009

ella



“¡Ah! Mi princesa de la boca de fresa...
“que ha perdió la risa, que perdió el color.”

¡Ah! Mi princesa…

Harta • de que nadie se fijara en el dolor
de sus palabras ni en el pesar de sus gestos.

Aburrida• de que el espejo le devolviera
esa imagen absurda y opaca

Rabiosa • de tanto trono de oro y
Pavos reales.

Ansiosa • de cerrar bocas con consuelos
absurdos y remedios de telenovela.


Y si mi princesa, resopla entre dientes.
Son solo “suspiros que se escapan de su boca de fresa"

Que esta rabiosa y callada, será por que “perdió la risa”

Si empieza a palidecer, es por que su príncipe
esta llegando para”encender sus labios con un beso de amor”

Mi pobre princesa…
Tiembla de asco.
Mi pobre princesa
Esta hasta los cojones de poetas de verso fácil
y principitos de manos largas.

Su hada madrina ya no la hace callar
Su hada madrina muere ahora, junto a los sueños de la princesa, en su trono.
La princesa se va lejos, dejando de par en par las puertas y los zapatos en el portón.
No quiere dejar huellas ni rastro que le enseñen el camino de vuelta.
Se va, pero no esta sola, se va con su mala sombra.



“Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte;
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.”




···parafraseando "Sonatina de Rubén Darío”



in···

mia

·y.a ti.incandescente.ego·¿quien te dio vela en este entierro?.
yo mi me contigo
y me repito
y me vuelco en el camino
y me pierdo entre tu ego y el mio.

in···

a tent. tias

Dicen (que dicen, que anuncian que existe…) un poder que se esconde tras las palabras….
Pero que se yo, pobre de mi, mal tejedora de letras en papeles efímeros.
¿Que se yo? que no se nada del desgarrar sentimientos en papeles de trileros.
Que se yo. ¿Que no se nada? Esa canción la se. Y mi cabeza anda bien grabada
Pero lo dicen y lo murmuran. Yo lo pille al vuelo, en el susurro de un arlequín que por los rincones andaba hablando del porvenir, que hay unos que conocen el don de perseguir con la punta de la pluma el cosquilleo del sentir.
Con cada gargoteo se hace mas hondo en la palma de la mano y en los ojos del que lo lee.
Y solo ellos saben el dolor que causa ese latir. Y nosotros, por supuesto que leemos, siempre, aunque todo se nos vaya en ello.
Leemos, siempre, masocas y enfermos.
Palabra a palabra.
• Genocidio mental de sentimientos opacos•
Y se mueven, en el suburbio de la mente, pinchazos y jirones de pensamiento que nos despiertan. A tientas…

in···

never-ended-history

quién muere en esta historia?


ellos.los débiles.
ellos.los que no pueden
ellos.los que no tienen

(y)

nosotros.por hijosdeputa egoístas
nosotros.por saberlo y no movernos
nosotros.por hablar demasiado y quedarnos donde estamos...


por que de hablar, sabemos todos muchos
y de actuar?
ha! me estoy cavando mi propia tumba.



pez·que·se·muerde·la·cola
cada·año·mas·de·los·mismo·y·nuestro·ego·ahoga·lo·que·importa.
pero no ahora pq es navidad somos mas culpables
que hace 3 dias...
aunque todos nos pongamos gallitos ahora ·anti-consumismo-pq-soy-revelde
(y tal..)

in.

il.usos de la mente

¿Alguien creyó que la niña iba a cambiar de canción?

Que la princesa silenciaría el llanto en su sillón,
Que la niña vendería todas las cerillas,
Que el sordo oiría el camión,

Que los hijos no preguntarían por su madre que murió,
Que alguno oliera el cuerpo muerto del anciano del séptimo,
Que el perdido no buscaría mas coca esta noche,
Que la huérfana no querría volver a casa por navidad,

Que la bohemia encontraría la felicidad.

Que el profesor recibiría alguna postal,
Que el crió iba a tirar la tele por el balcón,
Que el estudiante no se cortaría las venas por presión,

Que no iban a reaccionar los de las bombas,

Que iban a romperse los tabús,
Que los niños no morirían ni en Bosnia, Vietnam ni Bagdad.

Que no llorarían sangre los padres de hijos perdidos en el tiempo.

Que iba a cantar la moza de noventa y siete los boleros agrietados

Que se le iban a curar el cáncer de milagro

Que sobrarían corazones por donar

Que seria agradecido el peón de cinco hijos, mujer y suegra por levantar

Que moriría el rey por navidad

Que seriamos infelices por lograr la felicidad
.
.
.
Que todo cambiaria mientras comemos turrones por navidad?


in···

des.boca.do

Miles de palabras que juguetean y seducen a mi lengua.

Que crujen y se esparcen como cristales rotos en el paladar.

Cada una arrastrándose hasta la mano que gargotea histérica, a borbotones,
a impulsos, quizás.

Resultando ser manchas desacompasadas sobre algo demasiado puro, demasiado
demasiado irrompible e infranqueable.

Se hartan de si mismas. Se cansan de su musicalidad monótona.
De encontrarse en los mismos versos, en los mismos temas.
Aguantando las quejas de una niña tonta.